И услышав тот стих, даже ветер притих, Затаил он дыханье как мог, Он готов был летать, он готов был бежать, У её оказаться бы ног. Водопад разных чувств переполнил его, Ну, а стих продолжали читать, Он не чувствовал прежде ещё ничего, Чтобы душу могло вверх бросать. Но безумцем он был и покой не любил, И на месте сидеть он не мог, Он не жил, если жизни ручей не бурлил, Как же смог бы сидеть он у ног? Обнимать и, лаская, в глаза ей глядеть, Не парить, не свистать, а спокойно сидеть, Понимая, что счастлив уже от того, Что ценнее, роднее ведь нет никого. Или, может, она резвой став как и он, Полетела, парила бы, бросив свой сон, Сон в котором лишь творчество, муза, стихи, Сон в котором неведомы были грехи. Сладость рук его, крепость стана, Ветер ей повторял о любви неустанно, И она потеряла свой сон, да и он стал не так невесом, Только ветер и нежность, и любви неизбежность..
