Чем только не наполнен тот сосуд,
Который называется Любовью..
И страх пред одиночеством туда вольют,
Разбавят зыбкою фантазией и болью
И серебром звенят хрустальные бокалы
С которых пьется этот хмель и этот сон,
В них скрипкой тонкой музыка играла,
В них ожила Она.... и возродился Он....