Тинсулейновые перчатки "седеют" на внешней стороне. Полиэфир куртки шуршит на морозе, как продуваемая порывом ветра натянутая бумага самодельного воздушного змея, что мы пускали в детстве. Я бреду по тихим вымороженным улицам Ростова Ярославского, подгоняемый двадцатью семью колёсами градусов зимнего мороза. Холодно. Действительно холодно. Редко бывает так холодно в этих краях. И жизнь на время замирает. В это морозное зимнее время мне всё время вспоминается байка одного рыбака, что ехал с нами раз в автобусе. Он всё вспоминал одного знакомого, который часто повторял, что после тарелки борща его знакомой-хохлушки у него "стоит как у волка на морозе". Вот всё время я в такую погоду и задумываюсь между делом. А как это оно действительно, у вол`ка, на морозе-то, м-мм?
